Sin lápiz sin papel sin máquinas
Qué lástima para el que escribe
qué lástima por el infructuoso deseo
Lástima por mí mismo
y todo lo que se acerque a mí
Vaya qué tardío es todo
toma tiempo a fin de cuentas hacer
cualquier cosa cualquier tarea
O trabajo
Si llegara a trabajar
No trabajaría
Qué pena no poder
en el momento del querer
Fuera del romanticismo idiota de los jóvenes
y los viejos
el instante no dura para el humano
mejor sería matarlo
y olvidarlo
sin esperar el que venga
para así quemar
el deseo
El querer de hacer y ser
